Вчера, когда решила писать продолжение последнего фика, зашла присмотреть тетрадь в твердой обложке - удобнее же) Взгляд сразу упал на обычную 48-листовую - с пейзажем. ну вот понравился и все. В итоге, проигнорировав по той или иной причине тетради в тв. обл., купила эту. Вдохновение так и просыпалось при виде этого пейзажа...
Особых успехов, правда, я так и не достигла. Вчерашнее не продолжилось сегодня, однако - время, наверно, все же нужно время и подходящая обстановка. На улице щас холодно, особенно с утра(
Дома... села за ноут, начала писать новую запись про имена вк... Племянница зашла поинтересоваться, что делаю. И вот угораздило ж меня: оставить на кровати рядом с собой тетрадь со второй частью фика; отложить тетрадь в сторону, когда она селя рядом (чтоб не помяла/не открыла); отодвинуть тетрадку вторично...
В итоге дите стало догадываться, что там что-то интересное, взяла - хотела открыть, я давай отнимать, а упертые мы обе(( А мне с моим пальцем, воспалившимся от занозы, вдвойне *приятней*... Самое плохое - она не привыкла подчиняться и уступать, а я не придумала, как сразу дать понять, что "нельзя". В итоге отняв все-таки несчастную рукопись, я так разозлилась, что в момент скомкала тетрадь, смяла со всей силы и отбросила (будто желая обесценить, уничтожить предмет, который не хотела показать). Дите обиделось - несильно - и ушло в свою комнату. Жаль ненадолго. А я сразу же взяла в руки помятый бесформенный комок, расправила - с краю даже порван немного. Ощущение, будто ударила любимую собаку. Несмотря на то, что произведение не самое обещающее. несмотря на то, что писать там еще можно - не хрусталь, не разобьется... Но - как-то так обидно((( За уродливые линии, искривившие так вдохновлявший пейзаж. За вид бумажки, *которой место в мусорной корзине* Похожее я чувствовала, когда классе в седьмом похожую рукопись на уроке в школе порвала надвое преподавательница. Но тут - сама. Ни за что. А буду ли я писать дальше? Быть может, это не стоит того. Запал, сопровождавший первую часть - жалкий драббл - пропал. Странно, я писала ангст и смерть с улыбкой, вдохновением, ощущением, что это - то, что было мне нужно. А дальше - ситуация уже гораздо более оптимистичная... Но - мне как-то уже не то, нет желания. Может, музу? Если б. И где она, муза моя... Пропала. И не факт, что поможет.
Искареженная бумага громко хрустит под пальцами. Теперь писать будет неудобно. И неприятно - тянуть руку к этой калеке. Мусору. А ведь и впрямь - там лишь мусор... Который не поддерживает в авторе огня вдохновения.