Когда тебе всю жизнь твердят, что ты умеешь рисовать, потом ты учишься и вроде получается, и опять говорят - хорошо и красиво... То, когда ты внезапно теряешь все это долбанное умение, то это отвратительно. Просто мне нужна натура. Просто я так не умею, по памяти. Просто я НЕ художник. Просто я себя искренне НЕ-НА-ВИ-ЖУ. Презираю. Рада бы забыть, что типа умела это. Неприятно, жарко, душная темнота и начинает болеть голова. Мне так хотелось нарисовать, но теперь только жалею и понимаю - лучше б не бралась.
А днем... дочитала фик. Тронул, очень тронул. Глубиной, совершенством, реалистичностью, жестокостью и нежностью. Тем, чего отчаянно хочется. Именно это произведение вдохновило на недавний пост, в котором изливала душу. Днем вот было похоже - так распереживалась, рассочуствовалась, что аж сердце заболело и стало трудно дышать. Сидела на рынке и пялилась в стену. Не от скуки, не от того, что плохо - в принципе, все нормально. Просто от того самого ощущения потребности в том, чего нет, может и не будет, но как же хочется этого смысла... А ведь до самого печального еще и не дошло повествование... Я представляю, чтоб со мной было. Еще раз - необычайно красивое произведение, в котором есть и жестокая жизнь и потери, и глухое отчаяние, и щемящая нежность... Ад, где мы были вместе Как жаль, что фик не закончен еще. То ли не дописан, то ли не допереведен. Эх, знала б английский...! Хм... перевела б?)
Кстати говоря, на БК пр есть еще один фик этого автора - "Дела житейские", маленький и это юмор уже, тем не менее, понравился тоже, название точно так подобранно)